> Mi vieja tostadora

Ayer un infarto en forma de chispazo acabó con la tostadora que aligeraba mis mañanas. Tuvo una muerte moderna, sin nada roto ni elementos desagradables a la vista, quizá fruto de la obsolescencia programada.

Por curiosidad estuve ojeándola por si podía resucitarla (vana ilusión de tiempos pasados). Sólo se le había fundido una de esas hormiguillas de colores que están atrapadas en un circuito impreso. Eso no cuesta más de unos céntimos, pero su fallo hace inservible la tostadora. Repararla costaba unos cincuenta euros y varios días de espera. Me he comprado otra en un centro comercial por quince euros y la vieja la he tirado a la basura.

¿Qué significa esto, si es que algo significa? Mucha economía sostenible, mucho contenedor azul y amarillo y verde, y mucha huella de CO2, pero los vertederos están llenos de tostadoras a las que sólo le ha fallado un relé, de televisores cuyo delito es no ser suficientemente planos, de árboles de navidad un siete de enero.

Ya casi no me acuerdo, pero me pagué un viaje de estudios recogiendo botellas retornables y llevándolas a la tienda: qué tiempos menos higiénicos pero más limpios. Qué viejo me hacen sentir las tostadoras rotas.

> El listón

La muestra no es muy grande, pero Zapatero se irá como el peor presidente de gobierno de España. Esto es una muestra más de lo injusta que es la vida, porque él tiene razón y el mundo no.

El caso es que entre las cosas que ha hecho mal Zapatero, los efectos de la peor aún están por venir. Parece que se postulan como sucesores Rubalcaba y Chacón: ¡Chacón! Si es una broma, vale: ja, ja, ja. Si es una forma de resaltar las virtudes de Rubalcaba, vale: ja, ja, ja. Pero si es una propuesta con intención de llegar al final, qué horror.

No voy a glosar los deméritos de Chacón para ser presidenta del gobierno. No. Ya hablé de ella antes y no cuesta mucho trabajo enumerar sus carencias y sus excesos, invalidantes ambos.

Sólo quería destacar que la peor herencia que nos deja el actual presidente es que cualquiera vale para todo: Chacón, Sebastián, Aído… El listón muy bajo. Y peor aún, la alternativa no lo es salvo porque son otros. Si fuera una cuestión de voluntad, consideraría hacerme catalán o vasco.

> “Demi Moore, de visita solidaria en Nepal”

"Que no se entere tu mano izquierda de lo que hace la derecha"





http://www.elpais.com/fotogaleria/Caras/dia/elpgal/20091208elpepu_1/Zes/3
El País, 08/04/2011

> Inicio

¡Ah, la primavera! El año empieza en la estación equivocada. Es ahora cuando la luz del sol y las cálidas temperaturas invitan a renovarse, o a la acción, o al optimismo (o a las tres cosas). Las plantas florecen incluso aunque no se las haya cuidado durante el invierno, lo que también puede ser una metáfora.

Llegará el verano con su somnolencia, y el otoño con sus recuerdos. También vendrá la insufrible navidad y el letargo del invierno buscando el calor bajo las mantas.

Pero ahora es primavera: quiá, carpe diem!

> Fin

No hay duda de que nada es para siempre, y no es intención que este dietario acabe con la muerte biológica de su autor. Y no sólo todo acaba, sino que todo cambia (¡panta rei!) y el que suscribe ni es excepción a esa regla ni quisiera dejar en mal lugar al filósofo de Éfeso.

Gracias a todos los que han recalado por aquí, y gracias en especial a los que además se han atrevido a hacer algún comentario.

Este blog queda flotando en una botella en el mar. Durará lo que el disco duro que lo contiene, o la voluntad del que lo gestione: son los tiempos (impuestos) y el medio (elegido).

http://lugarfundamental.blogspot.com

Vine por vuestra compañía; no os vayáis muy lejos por si vuelvo.

> Sobre Francisco Ayala

Hace varios meses leí la voluminosa autobiografía del escritor granadino. Me sorprendió que apenas con dos frases resuma el noviazgo y matrimonio con su primera mujer Etelvina Silva. De la segunda, Carolyn Richmond, habla algo más.

No he encontrado ninguna referencia, salvo que tuvieron una hija, Nina. Me extrañó que alguien pudiera aludir tan brevemente a su propio matrimonio y a la madre de su única hija, y sin embargo dedique páginas enteras a conocidos circunstanciales. Puede que fuera por discreción, puede que fuera por vergüenza, no lo sé, pero el caso es que no encontré más información sobre su primera mujer. Prueben a escribir unas memorias y les ocurrirá lo mismo con ésta o con cualquier otra cosa: el escritor tiene razones, y el lector sólo deseo.

Hoy después de mucho hojear, he visto una información nueva en una vieja reseña del periódico ABC: “de la cual enviudó”. No aporta ni quita nada a lo ya dicho, sólo un dato sin interpretación, ya, posible. Es la muerte.

> Enviado desde mi Ipad

Recibo correos electrónicos con valor añadido. No dicen más que otros, ni portan mejores ni peores noticias, pero te hacen saber, al final, como firma y colofón, que no han sido enviados desde un vulgar PC, sino desde un estiloso Ipad o Iphone. Esto es: no han sido enviados por gente normal, sino por propietario de un condominio.

Apple hace unos años estaba al borde de la ruina, pero salieron a flote entendiendo la naturaleza humana. Hay usuarios de Ipad que tienen los dedos como pollas y no son capaces de hilar dos sílabas seguidas, pero por sólo seiscientos euros se dan un lustre que no te veas, y te lo restriegan. Pero ¡qué cursi!, y ¡a quién le importa que lo enviara desde qué aparato!: mejor el collar que el perro. Los que tienen (y saben) se lo compraron enseguida, por algo será.

A fin de cuentas un Ipad es como un BMW o Burberry: una urbanización privada que va donde tú vas, despejando.